PISTOLA

No dudó en asirla con toda la amplitud de su hermosa mano derecha. Entiéndase hermosa por grande por favor. Sabía que poseerla le acarrearía algún bienestar. La depositó en su mochila dentro de una bolsa de plástico blanco, fina, muy fina, pero lo suficientemente higiénica para no rozar con el interior de esa cueva sin fondo. Introdujo su brazo izquierdo para colocársela a la espalda y pudo percatarse, una vez más, que si no lo hacía primero con el brazo derecho, le era sumamente más complicado.

Decidido estudió como llegar a su destino y como regresar por el camino más rápido. Así lo hizo. Se presentó en la puerta. Estaba sudoroso; treinta y cinco grados Celsius a la sombra tenían parte de culpa. Entró.

El mostrador estaba a la altura de su ombligo. Miró a los ojos a la persona que se encontraba al otro lado. Sacó primero el brazo izquierdo y sin posarla en el suelo introdujo la mano dentro de la bolsa de plástico blanco, fina, muy fina. La violencia del hambre es un concepto ambiguo e incontrolable.

La persona que se encontraba al otro lado del mostrador intuyó lo que iba a acontecer. Aferró el cuchillo que tenía preparado fuera de la vista y se dispuso a defender el honor de su reputación. En ese mismo instante apareció ante él. Parecía recién sacada de fábrica.

– ¡ No quiero morir…, y menos de hambre!  Balbuceó mientras la exponía bien a la vista.

La persona que se encontraba al otro lado del mostrador le encajó un certero e único golpe, partiéndola por la mitad; preguntó.

– ¿ Qué es lo que quieres…?

– “Ponme chóped que está la cosa muy malita”.

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